LA PALESTRA

Cada cual busca un estilo que lo representa a cabalidad en esta enorme palestra que nos permite mostrar lo que somos, lo que queremos y de lo que estamos hechos. Vamos tras la búsqueda de un disfraz que se parezca a lo que concebimos como perfecto y adicionamos aparentando ser todo el tiempo lo que no podemos llegar a ser y recitamos diálogos contradictorios solo por un aplauso lejano en medio del burdel.

Somos así, prostituimos tanto lo que nos pasa por la mente que nos ahorcamos las ilusiones en una corbata y guardamos nuestro corazón en cajas fuertes de hierro, solo para aplomar un poco nuestro ego y fingir una superioridad que no es real.

Caemos, salimos, saltamos y en contadas ocasiones protagonizamos nuestra obra de teatro para los demás y dejamos que lo peor de todo el espectáculo sea de nosotros. Nos merecemos los pasos en falso, las raspaduras, los errores y las sonrisas infantiles, nos debemos eso y mucho mas o de lo contrario estaremos libretiando una cruel tragedia.

IRA

A veces sale la furia hasta por los ojos y toca sentarse un rato a que la cabeza baje de temperatura y los puños se abran para no entrar en cólera. Cuando la paciencia se destierra de lo que uno es, se desencadenan un sin numero de sentimientos negativos y destructivos que invaden hasta al mas pasivo de los sujetos que habitan la realidad por ello me camuflo en paraísos tornasolados, donde el sol cae a las espaldas y el celeste se torna amarillo, a veces rojo y en excepciones azules. La mente no limita con nada y su campo de acción, es infinito y poderoso el cual permite elaborar sincronías inexactas, donde paso por paso voy escalonando y produciendo una envidiable coreografía.

La ira es un agente externo que se apodera de nuestro interior y se dilata aun más, nuestra parte siniestra, oscura y malvada. La ira acentúa en cada uno de nosotros la rabia e impotencia de utilizar nuestros pensamientos u opiniones en un momento cumbre determinado. La ira nos devuelve en cuestión de segundos al más primitivo estado de naturaleza y nos convierte en fieros lobos que no median palabra para devorar al que se les atraviese. Tengo eso y más. Y en estas letras cauterizo mis ganas de degollar a más de un presente. Mato mi ira a puño y letra, para no terminar matando a alguien a puños y patadas.

DIAS GRISES Y DIAS DE COLORES

Una inquietud se transforma en una búsqueda implacable y hambrienta de obstáculos nuevos, de diferentes procedencias y sentidos. Somos seres de retos cada contra lo transformamos en un pro automáticamente en una alegoría natural que procede de nuestro simple y complejo instinto de supervivencia.

Los días son pequeñas batallas que muestran el campo de batalla y dependiendo de los movimientos se logra la victoria o se sufre la derrota. Hay días sangrientos de ejércitos diezmados y otros de grandes discursos y hojas de olivo en la cabeza, con pueblos al fondo coreando tu nombre.

Los días son gotas que subyacen y se funden con el agua, dejando a su paso, ecos físicos de una onda expansiva que tenuemente se divisa y desaparece en el epitafio de los movimientos circulares. Los días son espacios que se dilatan y contraen sobre el lienzo del tiempo y dependiendo de lo que hagamos en ellos al final encontramos cestas llenas o despensas vacías.
De todo este trance se conocen y tienen días buenos y días malos. Ocasiones afortunadas y otras donde las sonrisas están mas que restringidas. Una diversidad que muy pocos manejan con paciencia, pero que en general aceptamos con resignación y apremio sabiendo que un día mas de estos, buenos y malos, no todos se lo pueden dar. Si no me lo creen, pregúntenselo a los que murieron ayer sin ver la alborada de este día que con sus malas y buenas se nos permitió.

VIVO

Nunca me he sentido dueño de algo a pesar de figurar en papeles por un par de cosas y tener el closet lleno de objetos gastados y muchas prendas que si me he puesto algunas veces a sido mucho. Soy un ser compulsivo que lleva lo primero que ve, lo usa y si hay sentido lo guarda. Miro de lado, buscando medias verdades y vidas completas.

Grito cuando soy feliz y cuando soy triste, pero grito más cuando soy feliz. A pesar de mostrar una exterioridad natural y espontánea soy a veces egoísta y me aguanto el mal sabor solo. A veces escribo de lo que me parece o no, y otras veces lo hago para mis adentros para no catapultar mis sensaciones y mostrarme mas duro en un mundo en el que a los frágiles no perdonan ni miden para quebrar. Mis contradicciones me hacen feliz y no me parece que por esto deba responderle a alguien. Vivo del miedo, el triunfo, la derrota y la gallardía. Vivo la vida así, sin planos que delimiten mi itinerario, ni modos operandi preconcebidos. Vivo, pienso o siento. Amo y después de miles de cosas veo la vida y la realidad de la fea o bonita cara de los demás.

BOLA DE PELOS

No todo se torna a la par con lo que comúnmente catalogamos como realidad. Los insectos salen desplegando sus alas multicolores sobre los fétidos cadáveres que divagan sobre los títulos de la bolsa y las variaciones de las acciones. La gente camina sin rumbo en busca de sitios que por ocho horas les quiten la soledad, la tristeza y la poca lucidez que sobrevuela las copas recurrentes de alcohol. Ese líquido nefasto que nos bifurca los estados alterados y superficialmente placidos, ese que hace de nuestras voluntades una bola de pelos que pronto osamos escupir como el más persa de los blancos gatos.

Un viernes más, con sus visiones, gafas oscuras y líquidos que se diagraman como un demonio que posa para un calendario de distribución para el paraíso. Un vaivén de sensaciones, masajes en el cuello, besos fugaces, sombreros ridículos y miradas sombrías. Un viernes de caricias robadas, almas perdidas y miradas extrañadas. Un viernes de tiritas, gotas, sonido, teléfonos celulares, comidas exóticas, contactos estériles y compañías. Un viernes más. Un día más.

MENTIRAS

En el momento en el que la verdad se choca con la inevitable inmediatez de las evidencias y la lógica que abruptamente parte del sentido común, se caen los argumentos mentirosos y se hacen trisas las cortinas de humo que el engaño en ocasiones define. Las mentiras duelen. Son como epitafios tristes de todo lo que en un momento se creyó y que una leve y brutal brisa se llevo. Son como un paro cardiaco que nos pone la realidad 300 kilómetros por hora impactando de frente contra el muro de la verdad.

Recibí una mentira fugaz que no acoge una nota trascendental tan importante como para plantar de ella un paradigma que erradique preceptos base. No. Solo es un lapso amargo mas que me edifica, para plantar en mi, la semilla de la experiencia y labrar en mis paisajes las anécdotas que cuento por necesidad, convicción, voluntad o catarsis.

Solo me hace apretar los dientes aun mas que en mis diez años con brackets, el hecho de que uno labora una concepción en torno a una persona y radica de manera indeterminada, miles de proyectos de inmediato, corto, mediano y osadamente hasta de largo plazo. Las cortinas del telón se abren en un santiamén y lo que ves nunca existió para ti, o simple y claramente nunca quisiste ver.

Antes pensaba que el odio era el peor sentimiento, pero ahora pienso que peor que eso es la desilusión y humildemente deduzco que deriva precisamente en eso, el asesinato con sevicia de una ilusión, una faceta que nos hace humanos y que esta compuesta de sueños, expectativas y añoranzas. Duele no lo niego. Jamás pretenderé pregonar mi fortaleza sentimental. Soy demasiado débil y por eso mismo debo ser fuerte. Pero si de algo estoy seguro es que una mentira mas y se terminara de quebrar eso que sobrepasa el dolor físico y que los mas osados denominan alma.

Escrito un día cualquiera, por una mentira cualquiera, en un momento del 2009 cualquiera.

LA MUERTE

La muerte me da mucho miedo. Creo que el paisaje dantesco que fulgura en la retorica cristiana y las bases de temor que inculco la vida desde sus primeras enseñanzas me hacen pensar en el flagelo que azota los puntos sensibles de mi piel. No se si abra un lago de fuego para tanta gente mala, un tortuoso purgatorio para tanta gente hipócrita o un cielo para los soñados hombres de bien. No lo se. No se si esto acabe entre esos tres planos o en un eterno sueño.

No se, y no saber me llena la cabeza de temores como en todos los aspectos de mi vida. No saber genera en mi una vulnerabilidad tan grande que crea dudas en mis mas firmes certezas. Soy de los que busca el control en todos los aspectos de la vida y que se vuelven un ocho, cada vez que el piloto automático exterior se dispara sin mi consentimiento, ni poder hacer algo.

La muerte es misteriosa, sutil y certera. Se lleva a los que mas quieres u odias. No mide rangos y es equitativa en un mundo de tantas realidades paralelas. La muerte no sucumbe a la razón del hombre y se ufana de su casualidad. La muerte es salida, entrada e inexactitud…

CALIFICACIONES vs CONOCIMIENTO

No se si le pase a todo el mundo, pero a mi me suele ocurrir que llego a un sitio con la firme intención de hacer todo bien y preciso el que primero me saluda es la conchudez mas conchudez del mundo. Un margen amplio de gente divertida que siempre anda metida en líos y a la que inevitablemente estas ligada en un magnetismo inexplicable que termina excluyendo a los lambones, los nerds, los “soy fácil presa a la hora a la hora de llenarme de expectativas vanas en escenarios poco apremiantes.

Suelo apegarme de casos perdidos, aviones fallando, trenes descarrilados y personas bipolares. Esto, no sin antes dejare a un lado bonitos paisajes, amenos recuerdos y excelentes seres humanos. Soy así, una persona que tiene la aguja declinada hacia las cosas no bien vistas y que desde siempre se rodeo en una absurda e ilógica selección natural con los mismos de su especie, rechazando a los monitores de área y los que matarían a su progenitora por una beca o la sonrisa insulsa del decano. No los crítico, me parece que para ser el mas lambón o el del promedio que le hace cosquillas al cinco se debe tener una mínima de talento. No, por el contrario me parece que si uno se jode y esfuerza en cualquier faceta de la vida, merece un loable premio. Pero lo que si me aleja de esto, y me pone en contradicción es que no concibo en que uno entre a un colegio, universidad, instituto, centro educativo u otro claustro académico solo para ser un número en una lista de conglomerados de promedio. Creo que el del 1, el del 2 y el del 5 son y tienen las mismas capacidades y virtudes, aun cuando estos escalafones enuncian un merito, no siempre se valen de criterios de verdad, para catalogarlos como justos.

Personalmente conozco seres despreciables que se roban los 5, con fraudes, copias, plagios y demás y al final de semestre o periodo académico lectivo se ufanan de conocimiento, cuando en sus cabezas de pollo habita un mono tocando el tambor. No se, el sistema educativo es una mierda en Colombia y mas los parámetros de calificación. Por ello manifiesto abierta, oportuna y orgullosamente un 1.5 que honesta y humildemente logre en una asignatura de relleno (de esas que no se sabe como entro en el pensum de la carrera, o se presume el lapsus estupidus del que este a cargo de dicha labor), como lo es: “etiqueta y glamour”.

PARA USTED (SI USTED)

No es bueno entablar enemistades absurdas en un mundo que esta lleno de sicarios, guerras infames por petróleo y familias desplazadas para abrirle campo al festín que se da la muerte cuando el índice no se usa para buscar una palabra atípica en el diccionario, sino para apretar el gatillo.

Lo realmente molesto es encontrar personas que lo único que las motiva en la vida es el afán de protagonismo y la destrucción de los que los rodean. Personas que aun teniéndose en cuenta su enorme capacidad mental, solo manifiestan argumentos livianos para apropiarse de algo tan intangible como lo son las palabras y la búsqueda insaciable del raciocinio.

Por ello escribo esto en son de protesta en contra de los amateurs que piensan que son infalibles y se las saben todas. Los que de uno o dos o mas libros analizan y dan criterios que según ellos son irrefutables. Para ellos les digo que las palabras son eso, palabras. Y que tan solo los números gozan de la capacidad de exactitud y que el hecho de tomar un medio no significa plagiar un pensamiento y que si están en contradicción con esto bastantes herramientas legales tienen para actuar en contra de lo que los rodea, no sin antes advertirles lo infructuoso y gracioso que seria para mi la estupidez de tomar dicha determinación.

SOMOS

Esto es un complemento vacio de muchos teoremas que se ufanan de razón y terminan en los mismos calabozos de goteras sonoras, donde se ocultan y conviven las ideas. Nacemos con la necesidad de hallar el porque de todo, partiendo de la duda ciega de nuestra existencia y de allí ramificando el universo de las dudas en cada acción que desempeñamos u omitimos de realizar. Somos claustros ambulantes llenos de recuerdos, anécdotas y proposiciones. Somos alegrías pasajeras y constantes desazones. Somos lluvia, brisa, mar, arena cagada por mil gatos y niebla que disipa la realidad y la cambia constantemente. Somos un compendio de malas palabras, tarjetas de san Valentín y navidades llenas de regalos basura. Somos frágiles como una cascara de huevo, pero osamos a sentirnos infalibles, indestructibles y eternos sin pensar que con eso mismo vulneramos la esencia de lo que somos.

VENGANZA

Junto al enemigo las defensas sucumben, se te baja y parten sobre ti un millón de corsarios que arremeten en tu humanidad y crean un hormiguero que llega a la paz motora de tus venas, no sin antes traspasar cada poro de tu piel en un ir y venir sediento de sensaciones diversas que marañan y suben por tu espalda, se deslizan por tu medula ósea y se difuminan en las costillas para arañar tus pies y desaparecer en tus millones de talones de Aquiles.


Siempre hay cambios de bando repentinos que no se someten a los designios de nadie y que se coronan así mismos en un mar de lucidas mentiras, placidas somnolencias, temores escondidos y patriarcados maléficos. El enemigo se alimenta de todo el bien, el mal y la traición para condensar en sus manos la pócima dulce, fría y latente de la venganza. Esa que se tiñe de sangre, rabia, impotencia y dolor mientras el puñal entra una y otra vez en tu lacerado cuerpo. Ese que en cada entrada, y centímetro por centímetro te extirpa la vida como si fuera un tumor maligno en medio del cráneo sin compasión y hace que tu cuerpo se torne azul como el cielo, como el mar, como los ojos arios de los europeos que se niegan a contemplar el carácter mestizo del inicio de todo y azul como la denominación de la sangre de los que se hacen llamar reyes. Caes, tocas el piso y el sigue ahí, arremetiendo contra tu humanidad , mientras la vida y un poco mas se te va.

Silencio.

SHHHHHHH ...

Los silencios son rincones de encuentro para si mismo que permiten concentrarse de forma directa con lo que somos y lo que proyectamos ser. Los silencios son espacios frecuentes, dilataciones mentales que dejan que lo que pensamos se fusione con lo que sentimos y de esta manera ser autónomos de nuestra existencia sin dejar coaccionarnos o influenciarnos por filosofías externas.

El silencio es vida, alegría y encuentro. El silencio mentaliza nuestras capacidades y enfoca nuestra reflexión directamente a nuestros errores y notorias falencias. El silencio es eso, silencio. Voluntad trascendental sin lógicas pasajeras. El silencio es estar concentrado internamente para crecer a los lados, al frente, atrás o a la eternidad.

VIVIR

Uno asume su vida como un compendio de logros personales de proyección social que dan como resultado una acumulación de capital que garantiza y valida cada paso y acción que se efectúa. Esquematizamos nuestras vidas desde el punto de vista del poder de adquisición y tachamos de plano toda concepción de libertad enclaustrándonos en oficinas de 2 por 2 y conforme a sea nuestra evolución se van agrandando las dimensiones de nuestras futuras cárceles. No miramos a los demás por lo que son, sino por lo que tienen y en es mismo orden de ideas y ese mismo régimen valoramos más a las cosas que a las personas y tachamos de plano el derecho fundamental que nos diferencia de las maquinas: sentir.

De aquí nadie sale vivo, nadie se lleva nada, somos solo una mirada, un recuerdo, una canción, una frase, un momento, un lugar, un libro o cualquier cosa que la eventualidad y el caprichoso destino determinen. Somos eso y nada más. Lo peor es que nos metemos el cuento de la inmortalidad material teniendo propiedades, nombres, reconocimientos, trabajos, y hasta hijos y nos olvidamos de vivir…

SILICONA MENTAL

Si muchas personas que están solo al tanto de sus cuerpos, se preocuparan mas por sus cabezas, el mundo seria mejor y mucho mas llevadero. Hay mujeres que despliegan mas interés en un par de siliconas para sus pechos y miles de sentadillas para sus nalgas, que en un libro, una buena obra de teatro o una sesión de buen cine. Hay también hombres que se matan sacando bíceps y tríceps, que buenos conceptos y óptimos medios de desarrollo en una actualidad carente de ellos.

Seria genial que se encontraran en el mercado de los accesorios de la vanidad silicona para estilizarse las neuronas dormidas (porque aunque todos los pronósticos indiquen lo contrario las tiene) y las hagan reactivarse dinámicamente. Así mismo que ciertos hombres ejerciten su cabeza con fierros mentales de Bukowsky, Vallejo, Vásquez Montalbán, Saramago, Mario Mendoza , Arthur Rimbaud, Baudelaire u otro de aquellos que nos cogen a bofetadas razónales y nos recuerdan que no hemos venido a este mundo solo a satisfacer necesidades fisiológicas, sino que también en nuestro andar hay un propósito en ello.

El ser o no útiles en este jardín de cadáveres y maniquís perfectos es la decisión personal de cada cual, mi intensión es solo dar una opinión personal de lo que me parece correcto y por ello me tomo el atrevimiento de postularlo en estas letras, ya que el que quiera seguir con el cerebro lleno de aire me disculpara la pataleta…

LLUVIA, CENTRO Y MARLBORO LIGHT

Tengo las manos entumecidas por el frio que baja por los cerros orientales de mi amada Bogotá, salgo del transporte masivo y observo la lluvia que cae sobre los edificios llenos de memorias, papeles con términos prescritos y cubículos de oficina donde solo caben las personas que se las ingenian en un mundo anexo al aire puro, el sol de las playas y los atardeceres románticos. Froto mis manos para crear algo de calor humano. Ese que nos permite habituarnos a cualquier situación y da la posibilidad de darle un sentido a todo este desorden eclipsante que denominamos vida.

La ciudad, mi ciudad se inunda de gotas constantes que crean charcos gigantes e invaden los callejones de la candelaria formando paisajes venecianos que llevan consigo góndolas urbanas conducidas por taxistas temerarios, boquisueltos, particulares reyes de lo soez y desesperados que afligidos por las cuentas, el arriendo, datacredito, la corrupción, el exceso de clientelismo y demás calamidades se desfogan con el pito o arremeten dejando la dignidad de cualquiera mancillada por el exceso de malas palabras.

Un día más con sus proezas y barbaridades, mientras el humo de un marlboro light mitiga la ansiedad y los pulmones se llenan de nicotina en un trabajo mecánico que atonta a más de una neurona súper desarrolada. Hay frio, vértigo, luces, pitos, gritos, extranjeros, calor, fiesta y descontrol. Hay subidas, bajadas, fachadas coloniales repletas de afiches contradictorios y revolucionarios. Hay monjas que comparten la cera con las putas. Hay, y si de algo agradezco es que haya y por eso me encanta Bogotá, porque es el corazón de un monstruo de cuarenta y seis millones de partes que tiene un cuerpo envidiable y un alma macabra. Donde hay dos océanos, tres cordilleras, millones de toneladas de materia prima y también millones muriendo de hambre. Donde a los malos los reeligen y a los buenos los mandan a matar. Donde el agua abunda, pero se cobra al triple de lo que nos la compran. Donde sale mas barato no tener carro que tener. Donde hay necesidad de demostrar que no se necesita la plata para que un banco de cerdos españoles te preste.

Somos el centro de eso que los poderosos manejan pagando migajas, denominándonos como ilegales y prostituyéndonos como un travesti de cuarenta años. Somos átomos flotantes de una masa fofa, oscura y uniforme que si osamos unirnos podemos crear una bomba atómica. Ya no hay frio, el inclemente clima andino ha cedido un poco.

EL PRECIO DE CRECER

Hubo un tiempo en el que el pasar de los días no era un problema y el tiempo era tan insulso que en lo único que en realidad estaba latente era en los fugaces, alegres y esquivos minutos en el descanso jugando futbol con mis compañeros de recreo. Hubo un tiempo en el que saludaba a todos, sin importar su cargo, su posición socio económica, su raza, su condición étnica o su partido político.

Jugábamos pelota o lo que se presentara sin mirar trajes, marcas, autos, tarjetas de crédito o extractos bancarios. Tiempos en los que las ofensas se suplían con un “lo siento”, un “discúlpame” o una sonrisa. Todos esos tiempos de tolerancia y amistad se fueron al caño. Ahora somos felices desquebrajando orígenes, abucheando culturas, declarando racismos enfermos, dividiendo el mundo entre ricos y pobres y declarando guerras a pueblos llenos del flagelo de la miseria, con el presupuesto de las superpotencias.

Eso hacemos cuando crecemos. Nos educamos si podemos, acumulamos el capital que esta a nuestra disposición y despilfarramos nuestra vida, en venganzas, opresiones, rechazos, matanzas, suicidios, vicios pasajeros y lo peor de todo, viendo la televisión que nos contamina con mensajes comerciales que nos incitan a adquirir productos que no necesitamos, no queremos, ni utilizamos y que solo sirven para llenar nuestros espacios físicos dejando de lado la ausencia y desolación de nuestro interior.

Eso somos. Maduros homo sappiens en pro de un sistema capitalista que nos hace trabajar por cosas que no hacen falta y desplazan lo que realmente nos hace ser felices. Por eso cuando me dicen niño o se ríen de mis “niñadas” no me siento mal, por el contrario, hacen que me acuerde de lo que realmente es sentirse a plenitud y de la gran farsa que nos edifica en todos al crecer.

DON BAZUCO

Cuando hace frio se congelan las calles y los paisajes grises propios de la vida se confunden con la niebla de la madrugada, el maullido de los gatos callejeros y el negro cielo que se engalana de nubes rosadas. Los transeúntes están en las casas que los resguardan, los hospitales que los torturan, las cárceles que los encadenan o en cualquier lado, eso no importa ni viene al caso.

Lo que realmente importa es que estoy aquí, hecho una bola de trapos sucios que huelen a feo, que respira, siente, añora y fuma el humo de la muerte con desespero y ansiedad. Soy un rotulo plástico en una sociedad aun mas plástica que desecha basura, residuos de hospital, anexos tecnológicos inservibles y seres humanos como yo. Camino sin rumbo definido en una jungla indolente de personas que muestran hastió con el solo rumor de mi presencia. Me zambullo en ríos de lava, fumo todo el humo que mis pulmones pueden aspirar y aniquilo mi vida en cada aspirada de bazuco.

Algún día fui un bebe hermoso que todos admiraron con cariño y ternura. Hoy solo soy un despojo de lo que el odio dejo y que consumió el vicio para hacer una antesala digna del infierno que escogí. Soy esto. Eso que nadie ve, ni se atreve a ver. Una solapa llena de errores pero con un alma pura como el agua que baja por los paramos y se convierte en rio. Soy un demonio disfrazado que quiere salir pero que no puede. La soledad me diezma, me limita y me pone a divagar cosas como estas, cosas con las que antes ni siquiera hubiera podido empezar a imaginar.

Sueño.

MENOS QUEJAS MAS ACCIÓN

Uno se queja del mundo que le toco vivir. Se queja por las inclemencias del clima, las hambrunas de los desvalidos, las guerras sangrientas y hasta del destierro de los osos polares. Nos quejamos de todo. De lo que hay, de lo que no hay y de lo oculto.

Nos quejamos y vemos televisión y nos embutimos una tonelada de comida chatarra, bebemos como si el mundo se fuera a acabar y contaminamos como si todo fuera un ente material que como todo a nuestro alrededor tiene repuesto y no es tan indispensable.

El mundo vive un frenesí, donde valen más las cosas que las personas y los más tenebrosos fines ameritan los más macabros métodos. Nos quejamos, pero no actuamos, no pensamos, no sentimos esto que nos desolla la piel en cada instante. Escribo esto porque quiero dar estas letras para empezar algo que cambie así sea una milésima el mundo que habito, algo que por lo menos logre apagar un televisor que hiede a novela barata y abrir un libro…

MURMULLOS

Se oyen murmullos de colores diversos en los pasillos de terciopelo que circundan por los laberintos de mis serpenteantes cordilleras cerebrales. Se camuflan caleidoscopios de momentos fugaces pero memorables que pululan la plazoleta desolada y llena de mercaderes postreros del raciocinio.

Se camuflan las biografías castizas dentro de los extraños propietarios de la pluma y la musa inspiradora sonríe mientras lanza un gemido más que rompe el hielo que crea la noche y sus solitarios paisajes. La desnudes de la ocasión sirve para deleitarse del frio absorbente que proporciona la vida y de antemano evidencia la cruda realidad que envuelve el hecho de vivir y respirar en un océano de dudas, incertidumbre y muerte.

No siempre es lo que nos parece, no siempre la verdad esta en nuestros labios y la certeza en nuestras cabezas. El margen de duda agobia nuestra determinación y hace que las decisiones se dilaten en busca de un planteamiento que de vía libre a lo que hay dentro de nosotros. Un ping pong debate en las ideas, los preceptos, las notas e ideales para dar como resultado un boom de mil sensaciones de lo que somos. Una insulsa, débil, torpe, callada, verde, azul, lúgubre, locuaz, insalubre, roja, morada, con pepitas y boba respuesta.

Un sofá, una hoja en blanco y un bolígrafo pueden ser y sin pensarlo, las piezas claves para recrear y forjar una salida de escape, un cielo distante y frio que proporcione una levedad que imprima buenas notas a este concierto de orquesta borracha.

RESERVA FORESTAL

Tuve la inmensa oportunidad de ir a una reserva forestal que queda en cota, un pueblito entrañado en la sabana de Bogotá y compartir un rato de verdadero esparcimiento y desintoxicación del ruido, polución, ladrones, raponeros, tráfico colapsado y demás afluentes malignos que proporciona infortunadamente la ciudad.

Si quiero ser realmente sincero el plan en un principio no me animo mucho. Soy demasiado citadino como para ausentarme de mi propio infierno adorado demasiado tiempo. Soy de los que no soporta una finca mas de una semana y de los que temen por las oscuridades del bosque y sus miles de murmullos. Esta vez iba con una muy buena amiga, de esas que la genética no proporciono como hermana, pero que las casualidades y el destino forjaron entrañables lazos.

Entramos por un sendero frio lleno de eucaliptos egoístas, flores de colores, paisajes adornados por un peculiar olor a abono y el aroma de la vida en tensa calma a viva voz. Algo realmente genial y digno de la admiración de unos individuos de diferentes direcciones que vienen de la misma estirpe, esa que contamina, destruye y no para de colonizar su camino al fin. Vi águilas con amputaciones hechas por culpa de cazadores avaros, animales traumados por el maltrato, garzas fuera de su habitad por el desarraigo del hambre de expansión urbana que destruye los humedales y tristeza en las aves que algún día fueron libres.

Todo lo anteriormente descrito no es propiciado por esta reserva, no. Por el contrario esta se encarga de rehabilitar a estas maravillas de Dios y darles un hábitat, si no bien con las mismas características del natural, por lo menos uno donde no estén a la merced de las impiadosas manos sedientas de sangre y dinero.

Un recorrido esplendido, entre remembranzas, sabiduría indígena, tranquilidad natural que aflora en el espíritu y concientización de algo bello que estamos acabando. No soy un ecologista nato, ni soy Green peace, ni salgo con pancartas en lucha de la defensa de los animales. No. Acá no quiero plasmar un artículo mas que hable de la obviedad del respeto por los animales y nuestros biomas. No, solo quiero recalcar la profunda conmoción que me produjo el hecho de que a pesar de tanto dolor y tantas cosas malas que radicaron en estar bajo la protección de la reserva, ningún animal nos miraba con odio, ni rencor, ni había un reclamo o un: “hey porque nos hicieron esto?”, no. Solo vi bondad, respeto y hasta alegría por estar ahí, admirándolos y observando la majestuosidad de las águilas, la elegancia de las garzas, la austeridad de los lagartos, la belleza de las mariposas y la maravillosa combinación que hacen todas en conjunto.
Un espectáculo genial, que me invita a reflexionar la ventaja o desventaja de ser tan racionales como para fraguar venganzas, infringir dolor y extirparnos de tajo la noble virtud del perdón.
Gracias Tatiana pinzón, por la enseñanza que me dejaste!.

DÍA GRIS CON DOS O TRES PECAS NEGRAS

Animo de lucro se complementa con almas negras y llenas de pecas espirituales que conectan las neuronas con los pantanos más viscosos del alma. No importa si se le quita el pan diario a un niño de Somalia o se desplaza a un campesino inocente de su vereda, se vulneran derechos fundamentales a diestra y siniestra, sin tener en cuenta la historia de heroicas batallas que los antecedieron ni las mil y un vidas que costaron.

Se callan las manos unidas y las titánicas guerras sindicales con el ruido de las armas y las miradas frías de los que están detrás de los francotiradores. Se boicotea el clamor popular depositado en los vinos caros, en las votaciones fraudulentas o en el peor de los casos con neuronas que solo van respirando el humo de un capitalismo brutal y despiadado que no se para a entender lo que le hace a la misma sociedad.

Precipicios abominables en un impulso suicida que busca solo que el viento pegue en el rostro sin importar el fatal y certero golpe final. Se escribe, se lee, se piensa y se lucha por ideales amorfos y sin gracia, que se dan golpes pared por pared y necesitan de camisa de fuerza para sobrevivir. Murmullos, frases lesivas. Hecatombes minúsculas y golpes sin guante, se diluyen en vasos trasparentes y almas negras sin ton ni son.

Una anorexia símil se pulsa en el teclado, ese que imprime las emociones del momento y las materializa en letras arial 12 y da paso al ocio y su inexorable cansancio. Se unen todas las causas y en una reunión ambigua se cotejan con efectos, para hacer un aquelarre donde la desazón es la homenajeada y el día sigue siendo gris.

MI ADN

Una enemistad obtusa se cuenta en mí y de la cual solo aspiro a salir bien librado. No soy santo de la devoción de nadie, pero tampoco un abominable hombre de las nieves. Soy un sarcástico compulsivo aunque no me rio del mal ajeno. Labro venganzas a diestra y siniestra con un resultado de serie animada japonesa. No mato una mosca, pero si mas de una ilusión. No oso ser valiente, pero digo las cosas sin antesalas y como salen en este sano – insano corazón.

Soy así, una mezcla de personalidades tan mestizas como mi tono de piel, tan cambiantes como un camaleón y tan frenteras como una muralla. Soy así, una mezcla innata de miedos, fortalezas, debilidades, conocimiento y mil dudas. Una mezcla de varias facetas inconexas que la vida me dio y de la cual hasta el momento me tienen constituido.

UN 11 DE JULIO MAS

Pensar diferente no es creer en balones cuadrados, cielos verdes, ponerse piercings en la cara, hacerse un peinado radical y tatuarse hasta los límites que incorpore el dolor. No, pensar diferente es hacer de esta plastilina oscura y fofa que es la realidad, una deidad artística y por ende visible.

Habitamos un mundo donde las ideas sanas son calladas, las opiniones contradictorias oprimidas y las vidas altruistas cegadas. Un marco humano difícil si, pero no por ello de imposible transito. La estirpe humana vive en una evolución tecnológica anexa con una involución social. Vemos como los avances científicos nos llevan a otros parámetros de la información, pero nos aíslan frenéticamente arrinconándonos más en el imperio de nuestra soledad y exilio.

Pensar diferente no es radicalizarnos en una individualidad lesiva sino condensarnos en pro de una sociedad carente de valores donde la materialización del mercado bursátil de los cuerpos, se industrializa en un fenómeno social que aniquila los valores y se ríe estruendosamente de los principios…

UN 10 DE JULIO MAS

Una encrucijada más se hace visible en un mar de olas calientes que arrastra consigo luces de otros días y vueltas que contienen rastros familiares a la vista, pero alejados en la practica. Un día mas que con su rutina sucumbe al dolor, la felicidad, las consecuencias, las casualidades y todos esos matices de los cuales esta compilada la vida.

Luces siniestras y cálidas se intercalan y rompen entre si para elaborar un collage de emociones infinitas y temerarias. Caen las baquetas sobre el tambor y en cada nota de la percusión, se va un día más que, como muchos, deja una moraleja, su aroma respectivo y su legítima enseñanza. Un día más en un mundo cada vez más hostil y ciego. Donde valen más las metrallas y las balas que las buenas propuestas y los buenos hombres.

Paz en tu tumba Facundo Cabral, ojala la eternidad te compense el hecho de haber cegado tu vida injustamente en un abrir y cerrar de ojos.

EN EL MUNDO DE LAS IDEAS

Las ideas son sueltas, libres y diversas. Como los peces de los acuarios artificiales que se mueven por donde quieren, para mitigar el desarraigo, la falta de sentido de pertenencia y esperan puntual a las doce las pepitas que los indigestan, pero que los mantienen vivos por alguna razón que no importa.

Las ideas son para mi lo mas fácil y difícil de concebir, ya que llegan en un tiempo determinado y fructífero, pero el meollo del asunto radica en cuando y como llegaran. Toca esperar a que fluyan para que con una canasta recoger los buenos y desechar los malos. Una idea es un proyecto de vida instantáneo que revoluciona o involuciona nuestro entorno, transformándolo de manera negativa o positiva. Una idea es un método de interpretación de mediano plazo que agrega un ítem más a un mundo tan estático, predeterminado y sobreactuado como este. Una idea es un condimento más que vuelve tu plato un manjar o que te lleva directamente al gastroenterólogo.

Una idea. Necesito una o mas ideas. Solo eso, pido demasiado acaso?

Tal vez si…

MÚSICA

Hay un play mental en las canciones que dan con determinados momentos de la vida. Son como compilaciones de tu “rockola” mental que se aglomeran en puntos específicos de tu estado de ánimo y las rotaciones conceptuales de tu existencia.

Es una banda sonora inherente de tu ser y que va desde los mas jubilosos cantos en los días y momentos felices, hasta las mas melancólicas y tristes que emanan de los días en los que la vida y la ocasión de turno te da la espalda e infringe dolor en tu ser.

La música es eso. Un quinto elemento fugaz y placentero que nos lleva a sitios donde la existencia es más amena y la visceralidad del cotidiano día a día se hace mas llevadera. La música es vida y autonomía. La usamos, utilizamos, manufacturamos, inventamos y hasta industrializamos, pero no es de nadie. Es del receptor que se apropie de ella en una ocasión que derive en lucidez espiritual.

Se es libre escuchando una ranchera en pleno despecho, una balada en el auge del enamoramiento, un vallenato en tierras lejanas, una salsa en plena feria de Cali o una sinfonía para amenizar una inquietante lectura. La música es eso, libertad, expresión, aplomo vital y una salida a la maquinización a la cual estamos condenados por seguir el rumbo de nuestra codicia…

LA GUERRA CON UN BALÓN

Ráfagas fugaces y sonidos de silbidos mortales se labran en el oscuro monte y las luces macabras de las carabinas y los fusiles forman un enorme pesebre bélico que con sus luces intermitentes apagan con cada embestida más de una lacerante vida.

Estoy solo en este infierno, aferrado a mi fusil. Una sinfónica macabra, perfecta, hecha de acero y que en su vientre lleva pólvora, plomo, odio, rabia, inconsciencia y en fin, todos los ingredientes necesarios para matar, destruir, cegar y callar. He recibido un entrenamiento riguroso físicamente y con efecto de detergente antibacterial en mi mente. La mayoría de compañeros han caído por algunas ráfagas malignas de mi izquierda y otros dos se atomizaron en torno a unas granadas.

Cuando era niño me aferraba al balón que me había obsequiado mi madre para matar los intervalos constantes de tiempo de los campos y la vida rural. Hoy estoy aferrado a mi fusil. Ese que me salva y me condena en cada incursión militar. Ese que pesa tanto como mi conciencia y los muertos que la residen y atormentan. Resisto una embestida de un grupo de cadáveres como yo que vienen por mí, sin importar que yo aguarde por ellos con las mismas intenciones.

Las balas vienen y van sin medir el tiempo, ni importarles la caída del dólar en la bolsa de new york, la reciente extinción de otra especie o los desmanes de la fuerza publica con la masa desesperada. A las balas no les importa nada. Salen y llegan a cualquier lugar o se detienen en el aire y caen en un huequito donde germinan, crecen y darán como fruto un tirano o un fascista loco.

Espero, divago, de vez en cuando disparo y después me aferro a mi fusil como aquel balón de infancia que me daba la confianza y la fuerza para resistir los golpes de mi padre y las hambrunas pasajeras que me llevaron aquí. Ese que abría mi imaginación a un mundo menos hostil y mas llevadero, un mundo sin tumbas, sin silencios, sin dolores y sin sopas llenas de tediosas verduras.

Hoy no estas aquí querido balón, hoy solo tengo entre manos un fusil y en la garganta un nudo que me asfixia y coarta las ganas de soñar, de vivir, de ser lo que cuando era niño soñé y quería ser. El cielo se alumbra. Las balas arrecian y con ellas sus luces dispersas y focalizadas. Pierdo las fuerzas y ya no aprieta mi mano con tanto fulgor y agarre mi fusil. Escucho voces desconocidas. Siento algo húmedo en el pecho. Si, allá donde hay movimiento constante, continuo, vital… donde esta lo que me rompió lucia el día que la encontré con Daniel, mi mejor amigo. Allá, allá empieza un charquito que se esparce y al fondo un silencio. Una bruma y entre el silencio y la inminente oscuridad, un:

- Acá hay uno, acá hay un guerileeeeeeeeeee……..

Duermo…

EXPOSICIÓN DE ARTE

Liquido, tiempo, sonidos estridentes y fluctuaciones nerviosas en un meollo cataclista que se empeña de manera tacita a abrirse paso. Prohibiciones pasajeras se manifiestan en hojas de papel iris, mientras la cabeza deambula por sillas sin espaldar y voces entrecortadas que anuncian elefantes morados y chistes que solo entienden ellos.

Secuencias consecutivas e insolubles se agolpan en líneas estridentes, lápices de colores y mamarrachos hechos con temperas baratas que luchan por inmortalizarse en lienzos costosos o en vedettes eternos. Cuadros viejos y nuevos se intercalan en una exposición de necesidad de reconocimiento y hambre de fama. Miradas inconclusas, falsas y perdidas se intercalan en sus lienzos que adornan una pared ufana y desierta que se prostituye con el itinerario de cada semana.

Miro, me pierdo, me aburro y salgo.

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En el espacio que se labra entre las neuronas (dudas, respuestas, ideas), se forman y maquinan instrumentos de manipulación masiva, como una bomba atómica metida en un bom bom bum o como un asesino en serie que mire cartoon network. A veces la lluvia y su torrente, trae recuerdos insanos y nostálgicos que vuelven la mente añicos y coge a puntapiés nuestra voluntad.

A veces no contemplamos nuestro presente sino que nos anclamos en un pasado falso e inexistente al que nos montamos en la nube de futuros paradisiacos que solo tienen base en lo mas profundo de nuestra perdedora ilusión.

A veces estamos hundidos y nos ponemos a pensar en lo que pudo ser y no fue y como idiotas nos comportamos. El hecho en resumidas cuentas no es ser idiota o no por lo que rememoramos, el hecho esta en una simple ecuación de ingeniero de sistemas o tecnólogo o técnico o lo que sea en primer semestre académico:

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SOL, LLUVIA, PISCINA Y COLORES

Hay dolores que se esparcen como gotas de roció por el pensamiento y van a dar al pozo de la conciencia y dependiendo de las circunstancias o pasajeras lluvias. Dependiendo de la inundación y los estragos causados en diferentes escalas de tragedia se siente el pecho. A veces el dolor es un vacio en la mitad del estomago, un vacio que te deja sin animo y se te lleva las energías a donde va a tomar agua el sol, algo así como cuando a uno lo decepcionan y todo lo que somos se pone al ras con el piso, algo así.

Todas estas gotas se suman a un caudal rudo, rojo, verde, azul, morado o de cualquier color por el que estén cruzando nuestros pensamientos y la panorámica de vida que nos aprovisionen en el diario trajín. Se acumulan en las constantes esponjas de los recuerdos y se filtran por los manantiales de la nostalgia, la locura y el desamor. Estamos hechos de agua y por eso la corriente nos lleva, nos manipula o nos hace fluir en una armoniosa ola de emociones.

Debe ser eso, el agua. Somos cambiantes y nuestros pensamientos fluyen por las cataratas de nuestras emociones en una caída colapsante que deja cuando se conecta al sol un arcoíris de colores tristes, alegres y únicos…

SOL Y LLUVIA Y OTRAS COSAS AMENAS

Los días de colores se nublan en una ensenada uniforme que se divisa desde la cumbre de las esperanzas, los sueños y aquellos pensamientos bonitos que emanan de los días en que encontramos un billete en un pantalón viejo, una carta de amor en un libro, nos ganamos una rifa o recibimos un premio por algo.

A veces los tonos cálidos se quedan quietos en una pausa rara que obliga a la reflexión y a cuidar cada paso que se de por este valle de espinas, luces de neón, sombreros mexicanos y algodón de dulce morado.

A veces la existencia es una pelota de bádminton que nunca cae pero que se debate entre pros y contras, dulces y amargo o buenos y malos momentos. No es necesario tomar una posición radical en cuanto a todas estas cosas que inevitablemente pasan. No es bueno ser reacio a todas las formas de aprendizaje que nos entrena para hacer lo posible por un mundo mejor y con menos lagrimas de tristeza y grandes llantos de risa.

Creo que varias cosas están cambiando en mi y se de antemano que lo que debo hacer en pro de los muchos que esperan algo de mi, radica en estas luchas internas que cotidianamente no solo vivo yo, sino también los demás que hacen parte de este espectáculo llamado vida. Miro, respiro, aprendo y existo, una buena premisa para tanta reflexión bifurcada.