SOÑAR SI CUESTA ALGO

(Musica: Norah Jones (with Wynton Marsalis) - Come Rain or Come Shine con milo y galletas)



A veces uno va en la vida haciendo cosas medianamente interesantes o sensiblemente sonoras y conoce personalidades afines, figuras amenas o concepciones externas que inquietantemente se empalman a lo que dibujamos como nuestro, y que poco a poco nos rodean como sombras prismáticas en el paisaje de nuestros momentos. A veces entre el vulgo se rodean las expectativas con las realidades, haciéndonos ver eso que fácilmente imaginamos de niños. Eso que en la vida adulta se hace más grande, lejano e inalcanzable. Cuando éramos niños vivíamos en territorios amenos donde el epicentro de las atenciones solíamos ser nosotros y soñábamos con ser bomberos, astronautas, médicas samaritanas, futbolistas, cantantes de lo que sea, princesas de Disney y demás conjeturas idílicas e inocentes que una mente habida de ocho años puede tener.




Ahora los sueños tienen un precio. Un precio que el que se invento la frase “soñar no cuesta nada”, no contemplo y que se estrecha con la razón indolente de la realidad y coarta esos simples pero gigantes sueños de infancia que entre muñecos de trapo, legos, carritos de cuerda, batman´s, y trompos nos dedicábamos a contemplar y mentalizar. Pareciera que a medida que crecemos extirpamos esa capacidad de ingeniarnos centros de mando con una caja de cartón, naves espaciales con el volante del carro de papá, batallas épicas con dos muñequitos o simplemente creernos que los dibujitos animados si son reales y que casi se puede creer que existen, viven y pagan facturas en los estudios de la Warner Brothers.




Dicen que la vida es una sola y que cada paso que se da cuenta. Que cada etapa es única y que debe ser el sustento de la siguiente y definitivamente es justo, solo que no me parece que cuando divago por mis sueños me delimite en que otros tienen exactamente los mismos que los míos. Que cuando dije:”quiero un apartamento”, miles lo dijeron. Que cuando digo:” quiero una chica así”, miles la quieren asi. que cuando sueño con esto ya miles salgan con aquello, haciéndome pensar ineludiblemente que los sueños tal vez ahora en mi adultez me los vende una segregación masiva que impulsa a que yo haga determinadas cosas por una concepción sistemática, errónea y enferma de éxito.




Creo que crecer es más que eso y soñar aun es más que eso. Crecer es la posibilidad de que haya un mundo mejor sin amararse a los arboles, andar como un maldito hippie o ser un numero en una entidad bancaria. Soñar para mi determina empaparse de lo que se vivió en esos años de inocencia e intentar perpetuarla para ver si con eso se cambia un poco este mundo tan aséptico, hermético, interesado y frio.




Por eso debe ser que regularmente escribo acá. Para soñar, para pensar que uno si se puede salir de un esquema de patrones de comportamiento seriado e intentar así sea un poco desviarse de la carrera de ratas que se implanta en el disco duro de las sociedades enfermas y las mentes idiotas. Porque crecer es a veces jarto y a veces odio mi vida, sin desconocer que gracias a Dios nunca he sufrido, nunca he pasado hambre, nunca me ha faltado nada y SIEMPRE he hecho lo que me da la gana. Y no la odio en serio, la odio a raticos. La odio cuando como un zombie digo cosas idiotas o ando con gente idiota. Me odio cuando se me olvida que fui ese niño que soñaba con ser bombero, que jugaba solo con un balón inventando partidos imaginarios en casa de abuelita y que formaba filas de guerreros con los dos millones de rulos que tenia tía Consuelo. Ese niño que aun sale cuando veo cosas de colores vivos, cuando me como un helado de vainilla, cuando me enamoro o cuando me dan una sorpresa. Ese niño que está en el interior de las cosas bellas de la vida y que no se debe dejar atrás en el baúl de las fotos viejas y los recuerdos gastados...

SOLO LOS TONTOS CREEN EN EL AMOR DE MARTA DEL RIEGO ANTA

(Té en leche con minichips y música del grupo colombiano LA DERECHA y su canción "el puñal")




Muchas veces la literatura nos transporta a lugares que no conocemos. A parajes inhóspitos y desconocidos que desde la imaginación se materializan, brindándonos la posibilidad de sentir el calor de los infiernos y el frio glaciar de los Alpes. SÓLO LOS TONTOS CREEN EN EL AMOR de la escritora española Marta del Riego Anta me llego por el azar de las cotidianidades que en la feria del libro de Bogotá del presente año encontré y que me llevo no solo a saborear ciertos destinos que espero conocer, sino que me llevo con la trama a interiorizar en esos parajes que están dentro de mí y que hace mucho no recorría. Parajes que se van bifurcando con los días, las horas y los recuerdos. Por ello la invitación a que lo lean (pueden buscar el link en la red para que lo lean en pdf desde su tableta, computador personal o en el iPad) y acá algunas de las muchas frases que del mismo subraye:





- “La monotonía se cernía sobre mí como una nube toxica. Y mi estado de ánimo no era ni siquiera negro, sino mas bien gris, descolorido y apático. Solo me salvaban de esa especie de letargo invernal las llamadas de Eu y las visitas de Guille, que vivía en Madrid y traía consigo un polvo sucio y urbano con sabor a calles llenas de gente, a escaparates, a librerías, a neones, a agitación, a vida. Precisamente a la vida que a mí me gustaba.”


- “Mi vida ha dado un vuelco, a veces parece que avanza tan rápido que me va a dejar atrás. Que no voy a estar a la altura. Que no voy a ser lo suficientemente brillante, lo suficientemente encantadora, lo suficientemente atractiva.”


- “Hay dos clases de personas, las que están ahí por estar y las que están para succionar todo lo que hay alrededor. Y dentro de esas categorías hay subcategorias, como las que succionan para ellas y las que lo hacen desinteresadamente. Y otras que no te voy a explicar ahora.”


- “¿Qué implicaba el verbo DURAR ¿un año o medio, tres meses o una semana? El tiempo que duraba una relación se estiraba o se encogía en función de su intensidad. Una semana con ese equivaldría a un año con aquel. Podría hacer ecuaciones y formulas matemáticas, inventarme una teoría en que la variable X siempre igual al cociente entre intensidad y tiempo. Y esa variable X era el amor. Es decir el resultado final implicaba que el amor siempre se acababa. Tenía un principio, un desarrollo y un final.”


- “ilusionarme, que palabra más fea, la borre de mi mente. La sustituí por otra: soledad. Ese era mi estado y así quería seguir, al menos por un tiempo.”


- “Creo que me encuentro esperando a alguien. Creer y encontrar son dos verbos retóricos. Esperar tiene más consistencia. Alguien es la razón de que este aquí.”


- “Quería esperarlo como se espera a un novio o a un amante, con el estomago encogido y el corazón como una locomotora sin rumbo ni estación. Quería saborear esa sensación, sentirme indefensa y esperanzada.”


- “Que difícil ser fiel, pero más difícil aun que creyeran que lo habías sido.”


- “Al final todas las mujeres son la misma desilusión.”


- “Me muevo por la casa, por la ciudad, por el aire; tu ausencia me guarda, me consuela y me desconsuela.”


- “Se susurraban mutuamente, con voces que se entrelazaban, que su amor era ESE, ese que uno debe vivir en la vida, a la altura de la vida que fuera, a los cuarenta de él, a los treinta y tres de ella. Pero el experimento estaba aun en curso y se desconocía el resultado final.”


- “Probablemente haya una soledad mayor que la de no tenerte. Pero probablemente no la haya.”


- “Sentí como si tuviera una lavadora dentro. No había una sola parte de mi que no se hubiera removido y volteado, y ahora las piezas no encajaban, no encontraban de nuevo su lugar.”


- “Los padres debían acostumbrarse a enviar a sus lindos hijos a abrirse camino al ancho mundo y a recibirlos de vuelta llenos de moretones, con el alma maltrecha y el espíritu desmoronado. Exactamente como se me debía ver a mí. además de ojerosa y maloliente.”


- “Tú nunca haces lo más sensato. Por eso estas donde estas: muy lejos de la inocencia y de la línea recta. Con una ristra de ex novios y una relación que te ha dejado exhausta.”


- “amar. Que verbo tan extraño y tan lleno de agujeros de tanto usarlo; un verbo harapiento. Solo es posible amar con remiendos. Con zurcidos. Con parches.”

COCKTAIL NIGHT

(Música: "no se si volverá" del grupo colombiano Superlitio)




Todo se centra en las doce de la noche. La magia, el irraciocinio, la burla, el orgullo, las caras largas, cenicienta y sus mil y una penas, el mambo, el rock, las baladas americanas que hablan de amores lelos y un son montuno. Las viejas amistades y la gente que en medio de la lujuria del alcohol se deriva a hiperbolizar su vida y hablar mierda. Recuerdos vanos, amores de mentiras, diafragmas expansivos, monitores llenos de calcomanías y cuentos de dragones poco bronceados en medio de la nieve con bufandas de lino en el cuello y crestas de colores vivos en la imagen, pero muertos en la acción.




Codazos, tragos costosos, faldas cada vez mas milimétricas, pieles coloradas por rubores turcos, besos andeniados y sanguijuelas sociales, pasean en medio de zapatazos, pasos gallegos, pasos en falso y mujeres pasadas de tragos que dan vueltas en el aire. Abrazos insulsos de gente cadavérica, hecha a escala. En un modelo morboso, lineal y aburrido que frente a una cámara digital extirpan una sonrisa, circundando mi existencia y a las que en medio de gritos, les doy la espalda para poder abrigarme plácidamente en el calor de mi silencio, evitándome una hipotermia por tantas miradas estúpidas envueltas en poses patéticas.





Flagelaciones permisivas se ejercen sobre el cuerpo para suplir de plano esas falencias del alma que se llevan con cada nota musical del pentagrama de los rostros viejos, las miradas inquisidoras al espejo, las figuras femeninas, las vírgenes sin velón, los abuelos olvidados en los ancianatos, las cosas que se quedaron sin decir y las porcelanas chinas de alguna tía solterona.




Vasos milaneses que esta noche se pasan entre copas de champan, vasos vacios, vidas de colores y vidas por colorear. Vidas que son tan inconclusas como la vida. Vidas inconformes como mis días. Vidas que como la mía siguen la lógica de los gatos que amamantan ratones y de tiburones vegetarianos que donan sangre. Lógicas que como ilustración tendrían la misma utilidad de un microondas en el desierto o de un cactus en mitad del mar.




Una noche y un sueño se mete en la ciudad. Un sueño entre calles, entre rincones, entre semáforos sin reparar, entre los vacios de una capital mundana, que entre el gris del pavimento vomita sus miserias y pone a la postre ocular el plato amargo de la mediocridad, los malos gobiernos, los sueños sin cumplir, las madres desilusionadas, la envidia y los domingos en los que la depresión y el arroz chino es la única salida.



Un sueño de letras, de amores camuflados entre el smock, los vasos de whisky, y un “Streets of love” de los Rolling Stones. Un sueño que me gusta imaginar en los días que juego con mi perrita dálmata, leo un buen libro, me siento en familia, estoy en medio de unas buenas piernas o simplemente cuando en la compañía de lo que soy, pienso en esos días que he andado y me rio. Si, me rio. Porque el que solo se ríe, de sus maldades se acuerda y por más de que reproche mis conductas, nadie me quita lo bailado, aun cuando la consigna diga:




No debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar, no debo pensar…

NOCHE DE ARREBOLES

Labios intrépidos se presentan en la noche mientras el ocio conduce los pensamientos hacia zonas erógenas que con el encanto de las palabras ya en otros tiempos escuchadas van cediendo al contoneo de los sentidos, las frases sugestivas y el fulgor del placer.



La noche pasa entre risas temblorosas, poros dilatados y pupilas brillantes de felicidad, mientras la sobria locura del roce de las pieles fomenta los deseos de fundirse en uno solo y dejarse llevar de una vez por todas en la torrencial corriente de los estímulos internos y el inevitable clímax que precedido de una sonrisa exhausta y compartida se va trasformando en un lento y delicado suspiro.



Noche, piscina, luna, mosquitos, secretos al oído, suspiros soportables, fragmentos de vida, sabanas parisinas de seda turca, colchas egipcias y besos se difuminan entre abrazos, te quieros diáfanos y una noche mágica.




Sueño, suspiro y más sueño. Dulces sueños…

AMOR, KARMA Y OTRAS PATOLOGÍAS

(foto hecha en mi cuarto y en el negativo esta mi padre y mi madre cuando eran jóvenes)



Cuando uno habla de amor, es bastante arcaico denominar bilateralmente este sentimiento entre lo que las mujeres y hombres hacen. Frases como: “todos los hombres son iguales” de ellas, o “quien las entiende” de ellos, son simples algoritmos planos dentro de una ecuación constante que dirime el concepto universal de persona. Si. Somos eso, personas. Seres humanos en esencia que por lo mismo no deberíamos ser tan diferenciados y encasillados rasantemente en la concepción de comportamiento, haciendo prelación e hincapié en las notables diferencias anatómicas.



El amor es un sentimiento de hombres y de mujeres que en la misma diversidad fomentan ramificaciones del mismo o como bien lo diría Wayne Dyer en su libro tus zonas erróneas: “el amor tiene tantos significados como personas para definirlo”. Para mí el amor es un sentimiento bonito que inspira el alma en torno a un individuo anexo arraigado por las ganas de la ilusión, a veces de la locura y el inestable e intangible sentido de la propiedad.



Por ello con lo anteriormente expuesto y aclarando que este escrito no es un epilogo, ni una tesis machista y/o feminista, presento la siguiente teoría basada en seis puntos teóricos de situaciones que he vivido, he visto, he escuchado y he sentido en algún punto de mi vida y por la cual corroboro que el amor de hecho si existe, pero solo hasta cierto punto. Y que, estos paradigmas o teorías que planteo y a continuación enuncio, son la causa de su muerte total o en el peor de los casos, parcial.



Con ustedes mis teorías tal vez equivocas, tal vez acertadas, pero final y humildemente mías:





1. TEORIA DEL AUTOENGAÑO




Muchas veces uno ve personas que dicen que aman e idolatran a su pareja. Que ese compañero de vida es lo más amado, lo más querido y anhelado. Pero, en cuanto ese personaje da la espalda se quita la máscara de amor de telenovela mexicana para coquetear, concretar y dar pie a terceros en búsqueda de placeres, besos, cuerpos y demás elementos que hacen de este supuesto amor una tumba bien pintada por fuera pero podrida por dentro. Personas que en esencia dimensionan su vida a un autoengaño donde dicen ser felices con una persona cuando en realidad son caníbales promiscuos, que en algún momento caerán (como dice el escritor Fernando Quiroz en su libro “Esto huele mal”: “al final todo se sabe”) y harán daño a todos y así mismos.





Para esto prefiero ser más que sincero conmigo mismo y pienso que es mejor ser consecuente con lo que se dice en lo que se hace. O en términos más coloquiales: si usted quiere “perrear “y vivir la vida en muchos cuerpos y vidas, para que se ennovia? , para que se compromete?, para que se casa? Más bien quédese solo. Sin arrepentimientos, sin golpes de pecho o resacas morales y disfrute de su soltería sin hacerle daño a alguien que tal vez en usted funde miles de esperanzas.




2. TEORIA DE LA REHABILITACION FORZADA





Esta se cimenta en lo peor que ha creado el hombre para no darle punto final a las situaciones y más bien darle el tinte y posición gramatical de punto suspensivo eterno. Es decir: la esperanza.



Esto sucede cuando una persona se aferra a un caso visiblemente perdido, con la excusa barata del amor para encausar de forma distinta a la naturalmente dispuesta por la conducta, los genes (porque hay gente “pechofrio” y “caradura” de nacimiento) o la perdida situación de un individuo. Mejor dicho cuando usted quiere rehabilitar un gamín o una gamina, según el caso y en cinco frases y/o ejemplos lo voy a dejar a criterio del señor lector para que sea él, el que saque los criterios de juicio pertinentes:



- “me ha cachoneado diez mil veces, pero sé que me ama y voy a luchar por este amor (obvio si el chip de esta persona esta rayado por las muchas novelas venezolanas y mexicanas que se ha visto en la vida) y sé que cambiara, voy a luchar hasta el final por eso!!!”


- “me rompió la cara y no me respeta, pero voy a luchar por este amor, porque sé que fue por un arranque de de ira y el no es así. Tal vez también fue que yo di motivos para que el actuara de ese modo.”



- “no responde por la manutención de mis hijos, pero no importa, luchare por este amor porque sé que él no es un vago. Solo vive con los papas con 37 años y ellos no lo mantienen. Solo le solventan sus gastos mientras se estabilizan sus finanzas.”






Me parece que en este punto no hay nada que explicar. Solo digo que el amor no es luchar, ni aguantar, ni sufrir. Si usted quiere estar con alguien la gracia de ello es pasarla rico, retroalimentarse, tener buenas conversaciones, recibir y dar cariño, ser especial, detallista, comer delicioso y sentirse bien. Si no, quédese solo. Es más barato, más entretenido y menos desgastante.





3. TEORIA DE LA PELOTA DE SQUASH




Esta teoría la he visto en práctica mucho en personas con fuertes necesidades de aceptación, confianza y en ex novias. Consiste en que conocen a otro individuo que de una u otra forma les suplen ciertas apetencias o gustos personales (sexo, dinero, estatus social, acceso laboral, inclusión académica, etc.), y fundamentados en ellos se aferran sin detallar que son subvalorados(as), maltratados(as), y que como una pelota de squash entre más duro les den, mas rápido regresan, se aferran y adhieren a estos personajes que les dan dolor y por el cual sufren, pero no se pueden desligar de este masoquismo absurdo fácilmente.




Para estas personas solo me queda decirles que de vez en cuando es importante mirarse al espejo (no solo para ver falencias o virtudes físicas), y notar que cada persona es un milagro y que a la vida llegan individuos con los cuales es mejor aplomarse y valorase y que como milagro que somos siempre y desde uno mismo debe nacer el amor y no tomar como instrumento inquisidor a otra persona que en la práctica no es tan valiosa.





4. TEORIA DE LA LIGA DE CAUCHO




A veces se presentan ocasiones en las cuales entran a la vida de uno personas que le iluminan los días con nuevas experiencias, nuevas palabras, nuevos círculos sociales y nuevos sueños. Personas que le inundan de anhelos y promesas la existencia a uno en un principio, pero que con el pasar del tiempo, pasan por una mutación extraña, se quitan la farsa y falsa imagen y empiezan a mostrarse tal como son. Es en este punto cuando inician las mentiras, las inestabilidades, las imposiciones, el reproche por pasados que no les competen, y algo que me parece decadente y muy desagradable en la vida: el irrespeto.




Desde ahí inicia una pugna donde esa persona que en un principio se mostro como la panacea vital, el príncipe o princesa de cuentos de hadas a su verdadera esencia: el abusador. Ese personaje que estira la vida del que lo padece sustentándose en el amor y demás cosas que en un principio coloreo, plasmo y prometió con ahincó y que ahora solo es la excusa para estirar a su víctima hasta su punto de inflexión y reventar (la reventada se acentúa cuando usted cambio a alguien especial por esto). Es decir, hasta que la persona que padece esto despierta y cae en cuenta del error y se aleja, o hasta que esta tan “pordebajeada”, que ni siquiera cae en la cuenta del constante abuso y se sumerge en las cloacas de la autodestrucción autoinducida y coaccionada por aquel lobo disfrazado de oveja.





5. TEORÍA DE LAS COSAS PREVISIBLES




Muchas veces creemos tener facultades de autorregulación en algunas facetas de nuestras vidas que en realidad no poseemos. Pensamos que el medio no nos afecta y que somos impermeables a las realidades que claramente se notan y fácticamente se palpan. Solo pondré tres ejemplos que en mi criterio, no son fáciles de llevar y que si usted tiene una relación medianamente estable por estas causas (para mí) la desecharían:




- Teniendo novia(o), verse con alguien que a uno le guste mucho a tomarse un café (o cualquier otra excusa barata) y pensar que no pasara nada.


- Irse a tomarse un traguito o rumbear con la o el ex.


- Creer que el amor de lejos es posible y que la distancia no corroe o que el cuerpo no tiene necesidades más allá de las palabras y los te amo por Skype.



Respeto la gente que tiene la fuerza de voluntad (a veces la he tenido), y de paso sería bueno que en los comentarios de este post dejaran los tips o claves para poder ante semejantes tentaciones llegar a encontrar el punto donde impere la abstinencia.






6. TEORIA DEL KARMA




Si bien los budistas, hinduistas y yainistas fueron los que desde el plano religioso estipularon el karma como una dinámica de acción-resultado, para premiar o castigar una buena o mala vida, lo traigo a colación para explicar la síntesis de este escrito y todo lo anteriormente expuesto. Creo firmemente que todo lo bueno o malo que se haga en la vida se devuelve. Si se genera odio, odio se recibe. Si se genera amor, amor se recibe. No hay más.




El karma no es solo una función metafísica, sino que es un margen palpable que limita nuestros errores y nuestros aciertos para hacer de nuestro entorno algo mejor. Por ello y para concluir, me parece que uno no puede ir pasando por la vida siguiendo patrones de dolor y elaborar venganzas a diestra y siniestra porque en algún episodio de la vida le rompieron el corazón, no le valoraron los sentimientos o demás canalladas que le hayan hecho a uno. Al contrario. Me parece que lo mejor que le puede pasar a uno como persona, es retroalimentarse de lo malo que le hicieron a uno, para más adelante estar preparado para lo bueno que la vida trae. Contando bienes materiales, personas y momentos. La vida siempre compensa, siempre. Si soy esta persona que está escribiendo esto ahora supongo que algo aprendí y esto mismo sustentara un matrimonio, una carera profesional, una posición frente a una sociedad y porque no unos hijos, porque como se dice popular y sabiamente:





“El que ríe de ultimo, ríe mejor” (sonrisa).

ORGULLO

Cada circunstancia es maleable y cada acontecimiento en la vida tiene su dosis de transformación, suspicacia y arrepentimiento. Uno subyace en mundos diversos que se conjugan y entrelazan sustancial y superficialmente conformando un enorme castillo de naipes que van sustentándose levemente conformando un marco armónico y trenzado. Uno a veces cree que se las sabe todas, que es infalible, que se es perfecto y llega un día en el que la vida de una bofetada nos despierta y nos enseña a respetar, a ser mas humildes y a finalmente madurar.




A veces uno cree que todo se suple con orgullo, omisiones estúpidas, actitudes déspotas y altivas pensando que el mundo en si se glorifica con nuestra presencia y que los demás son solo bienes accesorios de un universo que se delimita por nuestro alcance ocular o la proporción infame del ego. No somos nada. Somos una minúscula parte de todo lo creado. Quisiera decir que somos un grano de arena en una gigante playa, pero ni siquiera eso somos dentro de este infinito espacio.




Desproporcionamos todo por nuestro estúpido orgullo. Pasamos por alto lo que sentimos y lo que anhelamos solo por el aberrante orgullo y esa concepción de vana y vacía satisfacción. Erigimos como monumentos a nuestra desgracia frases como: “no lo llamo (así se muera por hacerlo), porque primero esta el orgullo y hay una pugna voraz para saber quien es el mas hijueputa de los dos, o aguanta mas el estado de pobreza mental. Eso para mi es el orgullo. La trivialidad banal más estúpida e infame que se autoimpone una persona para herirse de muerte así misma. Un mal que corroe personas, comunidades y naciones cultivado por el odio, la cobardía, las creencias soeces y el miedo.




He sido orgulloso muchas veces en mi vida y de antemano aclaro que este blog no es un lugar de autoayuda ni mucho menos. Tampoco soy el gurú de lo que es vivir (soy un exponente nato del ensayo-error). Tampoco me importa lo que usted señor lector o lectora haga o deje de hacer. No me importa, no me interesa. Solo expongo de manera libre y espontanea la alegría de haberme quitado la mascara del inquebrantable orgullo y haberle ofrecido unas justas excusas al ser que engendro en mi madre la vida y por el cual en este momento tienen escribiendo con inmensa alegría tomándome un delicioso café colombiano en una pizzería renombrada de la siempre fría en abril Bogotá, con un portátil en frente, un niño llorando al lado (mátenlo!!!), una pareja besándose apasionadamente (o haciéndose un cirugía de amígdalas. Una de dos) y la cara de mi padre desde la lejanía que proporciona la distancia por Skype…

UN AÑO SIN TÍ ABUELITA ...

No sé cómo empezar a escribir esto la verdad. Aun pienso que esto es una pesadilla larga que se mueve a lo largo de mis penas y que se habituó en mi vida como una sanguijuela que poco a poco me va succionando el alma, las alegrías, las sonrisas fugaces y las ganas de vivir a plenitud últimamente o simplemente disfrutar un poco más las cosas.




No soy bueno, ni una persona idónea en el hecho de vivir en los momentos y cuentos habituales que condensa la realidad y los avatares del día a día. A veces pienso que de una forma desenfrenada y cruel, la vida me puso en frente una prueba imposible de superar y que además me impuso el lastre de no tenerte entre mis besos, mis cariños, mis abrazos, mis dudas y mis días, en los que tu sola presencia hacia que mi existir se supliera y llenara sin darle espacio a ningún vacio.




Hoy tengo un hueco en mi alma. Un vacio gigante que procuro llenar con horas de lectura, familia, oración, ruido estridente, conversaciones pasajeras y silencios eternos. Tu presencia le hace falta a mi vida y a esta familia que en los silencios solitarios te llora a rabiar (aunque por mi parte no me interesa retratar el dolor de otros por respeto que merecen) y que obviamente se fracciono con la partida del mayor y único pilar vigente que teníamos: tú.




Sigo amnésico, somnoliento, anacrónicamente ubicado y expectante de poder salir de esta pesadilla horrible que hoy contempla un año y que lamentablemente cada mañana al despertar tengo que aceptar. Te fuiste y no te lo acepto todavía abuelita. Te fuiste y ni siquiera el tiempo me ha ayudado a entender, que, como el viento, todo pasa y se desvanece hasta convertirse en recuerdo y luego en olvido…




Te fuiste y no hay un día en el que no anhele contarte mis mil cosas, mis mil proyectos y mis mil sueños. Te fuiste y quede a la deriva en muchos aspectos y sin la brújula mágica por la cual encaminar mis sueños e incluir en mis anhelos. Te fuiste dejando un legado de personas, cosas, mascotas y amigos que te extrañan, te lloran, te rezan, te admiran y te aman aun cuando la tortuosa distancia que delimita la muerte haga declinar las fuerzas a veces. Personas que tocaste con tu bondad, tu ejemplo, tu amor y tu respeto y que están igual o más pérdidas que yo.




Un año. Un año ha pasado desde tu partida y yo como el siempre pésimo que soy para las despedidas te digo que me dueles aun como el primer día, y que cada instante en el que me acuerdo de ti, alberga una risa cálida, seguida de un frio glacial por la nostalgia que deriva tu ausencia.




Que el cielo te recompense por todo lo que me mimaste, me consentiste, me toleraste, me alcahueteaste, me quisiste y me enseñaste. Que el arquitecto universal te colme con creces las muchas horas de sacrificio que dedicaste a esta familia y que todo el mundo se entere que la mejor y más bella mujer que conocí, conozco y conoceré, eres tú. Te amo desde este vacío gélido y molesto desde el cual te escribo. Te amo y te extraño tanto que ni siquiera Dios en su omnipotencia puede imaginar…




Ya nos veremos, ojala más pronto que tarde abuelita hermosa. Te amo.

♪ ♫ ♩ ♬ LLUVIA CON NIEVE ♪ ♫ ♩ ♬

En una cantidad innecesaria se van disolviendo los actos reprochables que se van acumulando a medida de que se viven los días, las horas y los instantes cargados de sus puntos inconexos de mujeres soñadas y paraísos superfluos sobre una pista de baile poco proporcional. Entre botellas de pisco y cerveza se exhiben las vidas, las facultades, los aromas, los diálogos y los mil discursos previamente memorizados dentro de una atmosfera liviana que prevé los malos ratos, los nuevos amores, las resacas morales, las mil culturas juntas y las pruebas de embarazo de los días siguientes.




Las voces se difuminan entre bellezas palpables, senos prominentes, españolas hermosas, argentinas de ensueño, peruanas no tan agraciadas y presupuestos indefinidos, que, a la luz del ritmo van perdiendo coherencia como una apostadora enferma o un drogadicto decadente. La gente se aglomera al contoneo de unas caderas en torno a la música afroantillana y los cuerpos se mueven al compas de los lamentos guajiros, la salsa del pacifico, algo de cumbias argentinas y el vaivén de las neuronas dejando atrás las telas y sobreponiendo el imperio de la piel auspiciado por el calor y la brisa que llega del mar.




Un viernes mas en una playa peruana, en una ciudad costera soñada, que hasta los piratas soñaron conquistar y que las tierras incas asépticas de esta maravilla clavada en el pacifico sudamericano rechazaron. Esas que ahora entre abrazos y lenguajes de mil nacionalidades al tiempo contemplo desde la barra de un bar con una buena y pasajera compañía. Esas que me permito desde mis límites y proyecciones de pensamiento descifrar en una tarde fría de abril en mi natal Bogotá, que se llena de nostalgia cada vez que intento oír de nuevo el mar y el susurro de aquella voz que me impugnaba verdades y hospedo diez días con besos, abrazos y vida.





En Buenos Aires, pronto, muy pronto nos veremos!!!

UNA NOCHE CON VOALA EN EL FESTIVAL IBEROAMERICANO DE BOGOTÁ Y EN LA SANTAMARIA

Muchas veces desenfundamos nuestras energías en argumentos absolutorios, que, sustentados en la ignominia de la arrogancia se van solventando y diluyendo en los días. Hace unos días y con motivo de la celebración número trece del festival iberoamericano de teatro de Bogotá, ese regalo mágico y soñador que nos lego Fannie Mickey y que ahora hace de la ciudad una fiesta de volúmenes y calidades excelsas.




Asistí a una obra de teatro española llamada “VOALA PROYECT” que entre sogas y malabares se promocionaba como especial la cual se presentaría en la plaza de toros de la Santamaría. Un sitio siniestro, lúgubre y oscuro hasta ese momento para mí y al cual asistí con cierto recelo por el escenario y con gran expectativa por la obra que reflexiona sobre el amor, la capacidad de soñar y la libertad de volar.




Una obra que entre arneses, grúas, luces de colores, bellezas idílicas y sombrillas de colores que emanaban escarcha de muchos colores se ha ganado cierto reconocimiento mundial y que impacta por su fuerza escénica, el gran movimiento sonoro, la voraz voz de los cantantes y su impecable presentación. Una obra que como digo se presentaba en un escenario que personalmente hasta ese momento era un homónimo de crueldad, sevicia y tortura.




Aun no ha cambiado mi concepción y posición frente al toreo. Me parece que no puede ser arte torturar a un animal indefenso, ni cultura la inclemencia ante el sufrimiento de un ser vivo indefenso. Por ello derivo en lo que se hace en este sitio donde mi recelo y pereza de ingresar en un principio, aun cuando la sobriedad de la iluminación verde del exterior y la gran grúa suspendida en el aire seducían como un buen escote al deleite sensitivo y estético.




Entre y vi las paredes altas y en el fondo las ahora visibles tribunas y me sentí un toro asustado ante la inmensidad e impotencia en la plaza de toros. Los edificios a lo alto, las inmensas edificaciones de las torres del parque, el edificio colpatria, el cero de Guadalupe y el fiel y siempre presente cero de Monserrate con su iglesia blanca iluminada y siempre expectante.




Al fin empezó la obra con sus mil experiencias y con aplausos de emoción cada cinco minutos dada la majestuosidad del acto. Por ello mismo no relatare las maravillosas actuaciones que vi, porque merece mi más profundo agradecimiento y que ojala el que ose verla sabrá verla y disfrutarla.



Solo hablo de la plaza de toros. Ese mítico sitio que aunque con recelo visite, no pude ni podre desconocer y resaltar por su belleza, su magia y su nefasta y mala utilización convertida en tortura pudiendo ser un escenario propicio para que las letras, el teatro, la danza y las canciones lo contemplen y le acentúen aun mas en su grandeza en vez de opacarla ruinmente con sesiones de odio auspiciadas por unos pocos y aborrecidos por la gran mayoría.



Un sitio mágico místico que entre vivas, besos, cerveza fría, música de Ceratti, fito, calamaro y 2.600 metros más cerca de las estrellas me encontré un 28 de marzo.

ENTRE PAPELES Y DÍAS DE COMIDA CHATARRA

Entre papeles se tejen historias que se inspiran en los momentos de contrastes álgidos y alegrías sencillas. Entre papeles se dibujan los pasos de mis días y se contextualizan mis visiones de lo que me toco u opte vivir.



Entre papeles se buscan figuras en las nubes y de manera subjetiva se forman los anhelos, las fantasías y los rostros de los que en las noches de gotas finas, al son de una taza de chocolate caliente se rememoran en el alma.
Entre papeles están los remordimientos leves y el deseo de poder tener un botón de “rewind” para volver a esos momentos donde nos equivocamos y de los cuales se derivan más de una de nuestras tragedias presentes.



Entre papeles están los extractos bancarios, las cuentas por pagar, las obligaciones por cumplir y cientos de escritos que se han desenfundado de mi puño y letra, y que ya en la puerta del horno caliente de mis emociones se quemaron o simplemente fueron archivados.



Entre papeles están mis impaciencias, mis temores pasajeros, mis amores baldíos y mis derrotas. Entre papeles crezco, pienso y existo. Entre papeles me encuentro y me pierdo de lo que algunos denominan realidad y así entre palabras difusas siento pertenencia y distancia por el mundo que me rodea.



Entre papeles me distraigo de tantas cosas preconcebidas y me acojo en mi hogar por un fortín solido que me permita hacer esto que tanto me gusta: escribir. Por ello y entre líneas he logrado cosas que antes ni siquiera imaginaba y que ahora me llenan, aunque Un creo que entre papeles me quedan grandes algunas cosas…