Según las connotaciones de significado que arrojan los diccionarios, la poesía es una forma del discurso literario o artístico que se rige por una singular disposición rítmica y por la relación de equivalencia entre sonidos e imágenes. La poesía o discurso poético (que a menudo se usa como sinónimo de verso para oponerla a la prosa) une a veces la organización métrica a la disposición rítmica y, en esos casos, puede tener una estructura estrófica. La poesía es una sublime contextualización de lo que se quiere hacer entender en un sentido de la historia o parte de ella.
En lo personal y sin querer herir la susceptibilidad de nadie la poesía es una admirable, estética y bella forma literaria, más no es mi fuerte o punto de referencia a la hora de abordar un libro, una gaceta, un diario o una lectura apacible en un momento de estudio o de ocio. Para mí la poesía es una frontera amena que no me atrevo a cruzar, porque se y tengo entendido que para ser poeta se deben tener más conceptos inherentes al corazón y que si bien la novela (mi género literario preferido) tiene ciertas matices de relación entre los personajes y el lector, no cabe duda de que la poesía en si es una abrumadora fuente de raíces vitales y de más de un jirón de piel.
Por ello, y después de lo anteriormente expuesto, me permito presentar ciertos apartes, ciertos versos, ciertas ideas que me parecieron interesantes de un libro que cayó a mis manos gracias a un buen regalo, de Vanessa Castello, una buena amiga venezolana que conocí en Perú. Un libro que relata desde las entrañas, el diario vivir de un poeta como los que a mí me gustaría citar cada vez que lo que se siente en el corazón, se necesita plasmar en letras, en frases, en versos, por un poeta urbano. Un poeta que hable de los amores de la calle, de las historias de callejones rojos, de los gatos grises y de los corazones rotos que las convulsionadas ciudades latinoamericanas dejan a su paso.
EL AMOR TOXICO, del escritor venezolano Leonardo Padrón, es un texto de esos que uno perfectamente lee en una hora y que sin desmerecer ni un ápice, llena los días, las horas y los recuerdos de ideas y de posibilidades. Por ello acá están ciertos apartes, ciertas cosas que a mí me parecieron pertinentes y que de por si forman la más elegante invitación para que lo busquen y se deleiten:
- “En mi mano izquierda, Augusto Monterroso habla de Borges como se habla de pájaros.
En mi ojo derecho, Bush no puede explicar la guerra.”
- “La luna es una tristeza en decadencia.”
- “La arquitectura del duelo arruina los dones de la experiencia.”
- “Hacer un fiesta con todos mis médicos
Y brindar por sus malos augurios
Volver a oír música en las esquinas
Remodelar los burdeles de mi ciudad
Emborracharme con mis tíos hasta la absolución de mi apellido.”
- “hacer dieta en enero, negocios en febrero, pagos en marzo,
Donaciones en abril
y des mentirme el resto del año”
- “El amor toxico te hace más alto, mas esbelto, mas ruin.
Es un suicidio en cómodas cuotas.”
- En el siglo XXI, intacta la guerra y la melancolía,
Hay pastillas para prolongar el hígado,
Capsulas para tejer la memoria,
Tabletas para conjugar las jirafas del hambre,
Píldoras para impedir la polilla de los huesos
Y el infortunio de la libido,
Cucharadas para contar los pájaros sin alzar la vista,
Jarabes que ocultan los balbuceos de la ruina,
Pomadas para los silencios,
Agujas que arruinan la queja.
Pero en todo este dispensario interminable,
En este galpón gigante de remedios,
No hay una sola receta,
Una crema importada,
Una decisiva inyección,
Que le permita a los amorosos olvidar
El aire que alguna vez los arrasó.”
- “Ya no tengo sueños, sólo almohadas.”
- “Dicen que el mundo es una decisión de Dios.
Habría que discutir porque tanta improvisación.”
- “Mi oficio de oro es el exilio: alejarme de ti hasta encontrarte.”
- “Los aviones
Últimamente
Dejan un hollín en el cielo
Que es la caligrafía de tu ausencia.”
- “Pensarte es un oficio drástico.
Una ocupación manchada de bilis.
Y aunque la borrasca sea mi hilo musical
Enumero tus regresos.”
- “El deseo es un animal salvaje
Que tiene antorchas en el habla
Y un almanaque para la desesperación.”
- “Por toda la ciudad circula la crónica de nuestros amores.
Tú das tu versión a un público domesticado.
Yo recito mis errores en el codo de un bar.”
- “Mi rostro es un planeta decepcionado.”
- “Era apenas un extra
En el ensayo general de la derrota.”
- “Hay una silaba por cada día que te espere.
Soy un escombro.
Una sobredosis mal escrita.
Un día de alambre.
Un mordisco negro en el corazón.”
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